Bolha.

E venham agora me dizer

Que onde mora a ilusão, 

é impossível haver razão.

Possivelmente há solidão, 

Invenção!

Se o que busco é romantismo,

Crio, erroneamente complexos.

Discretos.

Amarelos.

Nada belos.

Mas sérios.

Coisas minhas, que ninguém vê.

Entender?

Procuro porquês.

Mas de certo, entendo eu que devo,

me rever. 

A recriação de uma imagem ideal,

Só minha. 

Puramente me amplifico.

Calmamente fico.

Um dia,

Ah! Um dia, há de chegar minha cura. 

E serei tão tua, 

Que encontrarei prazer de estar nua. 

Despida de alma. 

Chamarei de calma.